What if gentrification was about healing communities instead of displacing them? | Liz Ogbu

المترجم: Jihad shaban المدقّق:

I grew up in a family of social scientists,

نشأت في عائلة من علماء الاجتماع،

but I was the weird child who drew.

ولكنني كنت الطفل الغريب الذي كان يرسم.

(Laughter)

(ضحك)

From making sketches of the models in my mom's Sears catalog ...

من صنع رسومات لعارضات أزياء من كاتلوج والدتي سيرز...

to a bedroom so full of my craft projects

إلى غرفة نوم مليئة بمشاريعي الحرفية

that it was like my own personal art gallery,

كانت كمعرضي الفني الخاص،

I lived to make.

خلقت لأبدع.

I don't think anyone in my family was surprised when I became an architect.

لا أتوقع أن أحدًا من عائلتي قد تفاجئ عندما أصبحت مهندسة معمارية

But to be honest with you,

ولكن كي أكون صادقة معكم،

the real foundation of the architect I became

الأساس الحقيقي للمهندس المعماري الذي أصبحته

was not laid in that bedroom art gallery

لم ينتج من معرض الفنون في غرفة نومي

but by the conversations around my family's dinner table.

ولكن من خلال المحادثات التي أجريتها على مائدة العشاء العائلية.

There were stories of how people lived and connected to one another,

كانت هناك قصص حول كيف يعيش الناس ويتواصلون مع بعضهم البعض،

from the impact of urban migration on a village in Zambia

من تأثير الهجرة للمناطق الحضارية على قرية في زامبيا

to the complex health care needs

لاحتياجات الرعاية الصحية المعقدة

of the homeless in the streets of San Francisco.

للمشردين في شوارع سان فرانسيسكو.

Now, it would be fair

الآن، سيكون من العدل

if you're looking over at your seatmate

إذا نظرت إلى الشخص الذي يجلس بجوارك

and wondering, "What the hell does that have to do with architecture?"

وتساءلت "ما علاقة هذا بالهندسة المعمارية؟"

Well, all of these stories involved space

حسنًا، كل هذه القصص تتعلق بالفراغ

and how it did or didn't accommodate us.

وكيف يستوعبنا أو لا.

The fact is,

الحقيقة هي،

we share some of our deepest connections

أننا نتشارك بعضاً من الروابط العميقة

in physical space.

في الفضاء المادي.

And our stories play out,

وقصصنا التي تحدث فيه،

even in this crazy age of texting and tweeting,

حتى في هذا العصر المجنون من الرسائل النصية والتغريدات،

in physical space.

تحدث في الفضاء المادي.

Unfortunately, architecture hasn't done a great job

لسوء الحظ، الهندسة المعمارية لم تكن تقوم بعمل عظيم

of telling all of our stories equally.

في إخبار قصصنا جميعنا بعدل.

Too often, we see the building of monuments like the Gherkin

في كثير من الأحيان، نرى بناء المعالم الأثرية مثل جرجكن

or even Trump Tower ...

أو حتى برج ترمب ...

(Laughter)

(ضحك)

that tell the story of the haves rather than the have-nots.

والتي تخبر قصص الذين يملكون بدلاً من الذين لا يملكون.

Throughout my career,

طوال مسيرتي المهنية،

I've actively resisted the practice

لقد قاومت بنشاط هذه الممارسة

of building monuments to certain peoples' stories --

بناء المعالم على قصص بعض الناس...

usually white, male, rich --

عادة شخص أبيض اللون، ذكر، ثري ...

and bulldozing other peoples' stories --

وإزالة قصص أشخاص آخرين...

usually people of color

عادة لأشخاص مختلفين فى لون البشرة

from low-income communities.

من المجتعات ذات الدخل المنخفض.

I've tried to create a practice

لقد حاولت إنشاء ممارسة

that is rooted in elevating the stories

تعمل على رفع قصص

of those who have most often been silenced.

من تم إسكاتهم في معظم الأوقات.

That work --

ذلك العمل...

it's been a mission in spatial justice.

كان مهمة للعدالة المكانية.

(Applause)

(تصفيق)

Now, spatial justice means that we understand

الآن، العدالة المكانية تعني أننا نفهم

that justice has a geography,

أن العدالة لها جغرافيا،

and that the equitable distribution of resources, services and access

وأن التوزيع العادل للموارد، والخدمات، والوصول إليها

is a basic human right.

هو حق أساسي من حقوق الإنسان.

So what does spatial justice look like?

إذن كيف تبدو العدالة المكانية؟

Well, I'd like to share a story with you.

حسنًا، اود أن أشارك قصةً معكم.

For years,

منذ سنوات،

I've been working in the historically African-American neighborhood

لقد كنت أعمل في الحي الأميركي-الإفريقي التاريخي

من بايفيو هنترز في سان فرانسيسكو،

of Bayview Hunters Point in San Francisco,

on a plot of land that once held a power plant.

على قطعة أرض كانت تمتلك محطة للطاقة.

Back in the '90s,

قديمًا في التسعينيات،

a community group led by mothers who lived in the public housing

مجموعة مجتمعية بقيادة بعض الأمهات اللآتي يعشن في السكن العام

on the hill above the plant

على القمة فوق محطة للطاقة

fought for its closure.

حاربت من اجل إغلاقها.

They won.

وانتصرن.

The utility company finally tore it down,

وأخيراً مُزقت شركة المرافق،

cleaned the soil

ونُظفت التربة

and capped most of the site with asphalt

وغُطي معظم الموقع بالأسفلت

so that the clean soil wouldn't blow away.

بحيث لا تتطاير التربة النظيفة بعيدًا.

Sounds like a success story, right?

تبدو كقصة ناجحة، أليس كذلك؟

Well, not so fast.

حسنًا، ليس بهذه السرعة.

You see, because of various issues like land entitlements,

كما ترون، بسبب قضايا مثل استحقاقات الأراضي،

lease agreements, etc.,

اتفاقات الإيجار، الخ...

the land actually couldn't be redeveloped for at least five to 10 years.

في الواقع الأرض لا يمكن إعادة تطويرها لمدة لا تقل عن خمس إلى عشر سنوات.

What that meant is that this community

ما يعنيه ذلك هو أن المجتمع

that had been living near a power plant for decades,

الذي كان يعيش بجانب محطة للطاقة منذ عقود،

now had 30 acres of asphalt in their backyard.

لديه الآن 30 فدانًا من الأسفلت في فنائهم الخلفي.

To put that in context for you,

لوضع ذلك في سياق مناسب لكم،

30 acres is equal to about 30 football fields.

30 فدانًا تعادل حوالي 30 ملعب كرة قدم.

Now, the utility company didn't want to be the bad guy here.

الآن، شركة المرافق لا تريد أن تكون الشخص السيء هنا.

Recognizing that they owed the community,

اعترافًا بأنهم يدينون للمجتمع،

they actually put out a call for designers

فقد طلبوا في الواقع اجتماعًا لمصممين،

to propose temporary uses for this site,

لتقديم اقتراحات مؤقتة لهذا الموقع،

hoping to turn it into a community benefit

أملًا على تحويله لمنفعةٍ مجتمعية

rather than blight.

بدلًا من عدم وجود فائدة منه.

I'm part of the diverse team of designers that responded to that call,

كنت واحدةً من فريق المصممين المتنوعين الذين استجابوا لتلك الدعوة،

and for the last four years,

وللسنوات الأربعة الأخيرة،

we've been collaborating with those mothers

كنا نتعاون مع هؤلاء الأمهات

and other residents,

والسكان الآخرين،

as well as local organizations and the utility company.

كالمنظمات وشركات المرافق.

We've been experimenting with all types of events

لقد كنا نجرب جميع أنواع المناقشات واللقائات

to try and address issues of spatial justice.

لمحاولة معالجة قضايا العدالة المكانية.

Everything from job training workshops

كل شيء من ورشٍ للتدريب على العمل

to an annual circus

إلى سيرك سنوي

to even a beautiful, new shoreline trail.

وحتى إلى مسار ساحلي جميل.

In the four years that we've been operational,

وفي السنوات الأربعة الأخيرة التي كنا نعمل بها،

over 12,000 people have come and done something on this site

أكثر من 12000 شخص قد أتوا وقاموا بشيء في هذا الموقع

that we hope has transformed their relationship to it.

كنا نأمل أن يكون قد غير علاقتهم به.

But lately,

ولكن مؤخرًا،

I'm starting to realize that events are not enough.

بدأت أدرك أن اللقاءات ليست كافية.

A few months ago,

منذ بضعة أشهر،

there was a community meeting in this neighborhood.

كان هناك اجتماع في هذا الحي.

The utility company was finally ready to talk concretely

شركة المرافق كانت مستعدة أخيرًا للتحدث بثقة

about long-term redevelopment.

حول إعادة التطوير على المدى البعيد.

That meeting was kind of a disaster.

ذلك الاجتماع كان بمثابة كارثة.

There was a lot of yelling and anger.

كان هناك الكثير من الصراخ والغضب.

People asked things like,

سأل الناس أشياء مثل،

"If you're going to sell it to a developer,

"إذا كنت ستبيعه إلى مطور،

wouldn't they just build luxury condos like everyone else?"

ألن يقوموا ببناء شقق فاخرة كما يفعل الآخرين؟"

And "Where has the city been?"

"فكيف ستصبح المدينة؟"

"Why aren't there more jobs and resources in this neighborhood?"

"لماذا ليس هناك وظائف ومصادر أكثر هنا؟"

It was not that our events had failed to bring joy.

وفشلت مناقشاتنا في جلب الفرح.

But in spite of that, there was still pain here.

لكن على الرغم من ذلك، كان هناك ألم لا يزال هناك.

Pain from a history of environmental injustice

ألم من تاريخ الظلم البيئي

that left many industrial uses in this neighborhood,

التي تركت الكثير من المخلفات الصناعية في هذا الحي،

leaving residents living near toxic waste

وترك السكان يعيشون بالقرب من النفايات السامة

and, literally, shit.

وحرفياً، قذارة.

There's pain from the fact

هنالك ألم من الحقيقة

that this zip code still has one of the lowest per capita income,

أن هذا الرمز البريدي لا يزال لديه واحد من أدنى دخل للفرد،

highest unemployment

وأعلى معدل من البطالة

and highest incarceration rates

وأعلى معدل من الاعتقالات

in a city which tech giants like Twitter, Airbnb and Uber call home.

في مدينة تحوي عمالقة التكنولوجيا مثل تويتر، ايربنب وأوبر بالديار.

And those tech companies --

وهذه الشركات التقنية

hm --

همم...

they've actually helped to trigger a gentrification push

فالواقع قد ساعدوا في تحفيز دفعة التحسين

that is rapidly redefining this neighborhood,

الذي تعيد تعريف هذا الحي

both in terms of identity and population.

سواءً من حيث الهوية أو التعداد السكاني.

Now let me pause for a moment to talk about gentrification.

الآن دعوني أن أتوقف للحظة للتحدث عن التحسين.

I suspect for a lot of us, it's kind of like a dirty word.

أظن أن الكثير منا يظن أنها نوع من الكلمات البذيئة.

It's become synonymous with the displacement

أصبحت مرادفاً لنزوح واستبدال

of poor residents from their neighborhood

السكان الفقراء من حيهم

by wealthier newcomers.

من قبل الوافدين الأثرياء.

If you've ever been displaced,

إذا سبق لك النزوح،

then you know the agony of losing a place that held your story.

فأنت تعرف ألم فقدان مكان عشت فيه طيلة حياتك

And if you haven't experienced this,

وإذا لم تجرب هذا،

then I'm going to ask you to try and imagine your way into it right now.

إذن فسأطلب منك أن تجرب وتتخيل طريقك إليه الآن.

Think about what it would be like to find your favorite local spot,

فكر فيما سيكون عليه أن تعرف بأن المكان المحلي المفضل لديك،

a place where you often went and hung out with the old-timers or your friends,

مكان غالبًا ما كنت تذهب إليه وتستمتع بالأوقات القديمة أو مع أصدقائك،

had vanished.

قد اختفى.

And then you get home,

وبعدها عدت إلى المنزل،

and you find a letter from your landlord,

وتجد رسالة من مالك العقار،

saying that your rent's been doubled.

تقول أن الإيجار قد تضاعف.

The choice to stay --

اختيار البقاء...

it's not yours to make.

إنه ليس خيارك لتقوم به.

You no longer belong in your home.

لم تعد تنتمي إلى منزلك.

And know that this feeling you're feeling right now,

واعلم أن هذا الشعور الذي تشعر به الآن،

it would be the same

قد يكون هو نفسه

regardless of whether or not the person who harmed you meant to do so.

بغض النظر عما إذا كان الشخص الذي أضر بك أو لم يكن قد فعل ذلك عمداً.

Developer Majora Carter once said to me,

ذات مرة قالت لي المطورة ماجور كارتر،

"Poor people don't hate gentrification.

"الفقراء لا يكرهون التحسين،

They just hate that they rarely get to hang around long enough

إنهم يكرهون ذلك لأنه نادرًا ما يتسكعون مدة طويلة بما فيها الكفاية

to enjoy its benefits."

للاستمتاع بمزاياها."

Why is it that we treat culture erasure and economic displacement as inevitable?

لماذا نتعامل مع محو الثقافة والتهجير الاقتصادي على أنه أمر لا مفر منه؟

We could approach development

نحن نستطيع أن ننهج التطور

with an acknowledgment of past injustices --

مع الإعتراف بالمظالم التى حدثت فى الماضي

find value not only in those new stories

العثور على التقدير ليس بتلك القصص الجديدة

but the old ones, too.

ولكن القديمة أيضًا.

And make a commitment to build people's capacity to stay --

ونلتزم ببناء قدرة الناس على الاستقرار...

to stay in their homes,

لكي يبقوا في منازلهم،

to stay in their communities,

لكي يبقوا في مجتمعاتهم،

to stay where they feel whole.

ليبقوا حيثما يشعرون فيه بالاكتمال

But to do this rethink,

ولكن للقيام بإعادة التفكير هذه،

it requires looking at those past injustices

يتطلب منا ذلك النظر إلى مظالم الماضي

and the pain and grief that is interwoven into them.

والألم والحزن المرتبط معهم.

And as I started to reflect on my own work,

وعندما بدأت أفكر في عملي الخاص،

I realized that pain and grief have been recurring themes.

أدركت أن الألم والحزن كانا موضوعين متكررين.

I heard it early on in the Bayview Hunters Point project

سمعت ذلك في وقت مبكر في مشروع بايفيو هنترز بوينت

when a man named Daryl said,

عندما قال رجل يدعى داريل،

"We've always been set aside like an island --

"دائمآً ما نوضع جانباً مثل الجزيرة...

a no-man's-land."

أرض ليست للرجال."

I also heard it in Houston,

سمعت أيضاً في هيوستن،

when I was working on a project with day laborers.

عندما كنت أعمل على مشروع مع العمال اليوميين.

And as Juan told me stories of being robbed of his wages many times

وكما قال جوان لي قصصاً عن السرقة التي تعرض لها من أجرته مرات عديدة

on the corner in which he stood every day

في الزاوية التي كان يقف فيها كل يوم

to earn a living to support his family,

لكسب لقمة العيش لدعم عائلته،

he asked,

سألني،

"Why can't anyone see the sacredness of this site?"

"لماذا لا يستطيع أحد رؤية قدسية هذا الموقع؟"

You know, you've seen the pain, too.

كما تعلمون لقد رأيتم الألم، أيضاً.

From campaigns around statue removals in Charlottesville and New Orleans ...

من الحملات حول عمليات إزالة التمثال في شارلوتسفيل ونيو أورليانز ..

to towns that have lost their industrial lifeblood

إلى المدن التي فقدت قوتها الصناعية

and are now dying,

وتموت الآن.

like Lorain, Ohio and Bolton, England.

مثل لورين أوهايو وبولتون، إنجلترا.

We often rush to remake these places,

غالبًا ما نندفع لإعادة صنع هذه الأماكن،

thinking that we can ease their pain.

مفكرين أنه من الممكن تخفيف آلامهم.

But in our boundless desire to do good,

ولكن في رغبتنا اللامحدودة في فعل الخير،

to get past all of our mistakes,

لتجاوز جميع أخطائنا،

to build places that hold possibility,

لنبني أماكن تمتلك الاحتمالية،

we often maintain a blissful ignorance

نحن غالباً ما نحافظ على جهلٍ

of a landscape filled with a very long trail of broken promises

من مساحات مليئة بمجموعة طويلة من الوعود المنهارة

and squelched dreams.

والأحلام.

We are building on top of brokenness.

نحن نقوم بالبناء على قمة الانكسار.

Is it any wonder that the foundations cannot hold?

فهل من العجيب أن هذه الأسس لا تستمر؟

Holding space for pain and grief was never part of my job description

المحافظة على مساحات الألم والحزن ليست جزء من الوصف الوظيفي الخاص بي

as an architect --

كمهندسة معمارية ...

after all, it's not expedient,

بعد كل شيء، إنها ليست مناسبة لها،

focused on beauty,

فهي تركز على الجمال،

and hell, even requested by my clients.

والجحيم، إن تم طلبها من عملائي.

But I've seen what happens when there's space for pain.

لكنني قد رأيت ماذا يحدث عندما تكون هناك مساحة للألم.

It can be transformational.

يمكن أن تكون تحولية.

Returning to our story,

نعود إلى قصتنا،

when we first started working in the neighborhood,

عندما بدأنا في العمل للمرة الأولى في الحي،

one of the first things we did

أول ما قمنا بعمله

was go out and interview the activists who had led the fight to close the plant.

كانت أن نخرج ونقابل النشطاء الذين قادوا لإغلاق مكان العمل هذا.

We consistently heard and felt from them a sense of impending loss.

سمعنا باستمرار وشعرنا منهم بشعور الخسارة الوشيكة.

The neighborhood was already changing,

كان الحي يتغير بالفعل،

even back then.

حتى في ذلك الوقت.

People were leaving or dying of old age,

كان الناس يغادرون أو يموتون في سن الشيخوخة،

and with those departures, stories were being lost.

ومع هؤلاء المغادرين كانت القصص تضيع.

To those activists,

لهؤلاء النشطاء،

no one was going to know the amazing things

لا أحد كان سيعرف تلك الأشياء المدهشة

that had happened in this community,

التي حصلت في هذا المجتمع،

because to everyone on the outside,

لأنه لكل شخص في الخارج،

it was the ghetto.

كان بمثابة الغيت.

At worst, a place of violence;

في اسوأ الأحوال، مكان للعنف؛

at best, a blank slate.

في أحسن الأحوال، سجل أعمال فارغ.

Neither was true, of course.

لم يكن أي منها صحيحاً بالطبع.

So my colleagues and I, we reached out to StoryCorps.

لذا، أنا وزملائي، تواصلنا مع ستوري كروبس.

And with their support,

ومشجعينه،

and that of the utility company,

وشركة المرافق،

لبناء حجرة صغيرة لسماع الناس فى موقعنا.

we built a listening booth on our site.

And we invited the residents to come

ودعونا السكان ليأتوا

and have their stories recorded for posterity.

وقد تم تسجيل قصصهم للأجيال القادمة.

After a few days of recording,

بعد أيام قليلة من التسجيل،

we held a listening party

أقمنا حفلة استماع

where we played clips,

ووضعنا بعض المقاطع

much like what you hear on NPR every Friday morning.

يشبه بشكل كبير ما تسمعوه على إذاعة NPR كل صباح جمعة.

That party --

تلك الحفلة...

it was one of the most amazing community meetings

كانت واحدة من أكثر الاجتماعات الشيقة

I've ever been a part of.

التي كنت جزءا منها،

In part because we didn't just talk about joy

ليس فقط لأنني أتحدث عن البهجة

but also pain.

ولكن أيضا عن الألم.

Two stories that I remember well --

قصتان سوف أتذكرهما دائماً...

AJ talked about what it was like to grow up in the neighborhood.

تحدث "أي جي" عن كيف الحال عندما تكبر فى الحي.

There was always a kid to play with.

ووجود طفل دائماً لتلعب معه.

But he also spoke with sadness

ولكنه تحدث أيضاً عن الحزن

of what it was like to first be stopped and questioned by a police officer

وأول توقيف واستجواب من قبل ضابط الشرطة

when he was 11.

عندما كان فى الحادية عشر من عمره.

GL also talked about the kids,

"جي إل" تحدث أيضاً عن الأطفال،

and the ups and downs of the experience of living in this neighborhood,

وعن التجارب الذين يعيشون بها فى ذلك الحي.

but he also spoke with pride

ولكنه أيضاً تحدث عن الفخر

of some of the organizations that had sprung up

ببعض المنظمات التي أُنشئت

to provide support and empowerment.

لتقديم الدعم والتمكين.

He wanted to see more of that.

كان يريد أن يرى المزيد من ذلك.

By holding space to first express pain and grief,

من خلال الحفاظ على الفراغ للتعبير عن الألم والحزن أولاً،

we were then able to brainstorm ideas for a site --

كنا قادرين على تبادل الأفكار حول موقع ما...

amazing ideas that then became the seeds of what we did over the next four years.

الأفكار الرائعة التي أصبحت بعد ذلك البذور لما فعلناه خلال السنوات الأربع القادمة.

So why the radically different meeting now?

لماذا أصبح الاجتماع مختلفا جذرياً الآن؟

Well ...

حسناً

the pain and grief woven into these spaces was not created in a day.

الألم والحزن المنسوج في هذه المساحات لم يتم إنشاؤه في يوم واحد.

Healing also takes time.

والشفاء أيضاً يستغرق الكثير من الوقت،

After all, who here thinks you can go to therapy just once and be cured?

بعد كل شيء ، من يعتقد منكم أنه بامكانه الذهاب للعلاج مرة واحدةً فقط فيتعافى؟

(Laughter)

(ضحك)

Anyone?

أي أحد؟

I didn't think so.

إنني لا أعتقد ذلك.

In retrospect,

في وقت لاحق،

I wish that we had held more listening sessions,

أتمنى لو كنا عقدنا المزيد من جلسات الاستماع،

not just joyful events.

ليس وحسب تلك اللقائات المرحة.

My work's taken me all over the world,

عملى أخذني بجولة حول العالم،

and I have yet to set foot in a place where pain didn't exist

ولم أضع قدما بعد فى مكان لا يوجد به ألم

and the potential for healing was absent.

ففيها جميعها تكون جهود المعالجة غائبةً بالكامل.

So while I've spent my career honing my skills as an architect,

حياتي المهنية قضيتها لتطوير مهاراتى كمهندس معاري،

I realize that I'm now also a healer.

أدرك أنني الأن معالجةٌ أيضاً.

I suppose this is the point in the talk where I should be telling you

أفترض أن هذه النقطة من الحديث حيث يحب أن أخبركم

عن خطوات العلاج الخمسة هذه،

those five steps to healing,

but I don't have the solution --

لكن ليس لدى حل...

yet.

حتى الآن.

Just a path.

فقط لدي المسار.

That being said,

وسأقول،

there are a few things I have learned along the way.

أنني تعلمت اشياء قليلة في مسيرتي.

First --

أولاً...

we cannot create cities for everyone

لن نستطيع إنشاء المدن المناسبة للجميع

unless we're first willing to listen to everyone.

إذا لم نستطع الإستماع إليهم.

Not just about what they hope to see built in the future

ليس فقط عن ما يتمنون رؤيته في المستقبل

but also about what has been lost or unfulfilled.

لكن أيضاً عن ما هو ضائع أو غير محقق.

Second --

ثانياً...

healing is not just for "those people."

الشفاء ليس فقط لهؤلاء الاشخاص

For those of us with privilege,

لكن أيضاً لمن يعانون من الفقر،

we have to have a reckoning with our own guilt,

يجب أن يكون لدينا تصفية حساب مع شعورنا بالذنب

discomfort and complicity.

الانزعاج والتواطؤ.

As non-profit leader Anne Marks once observed,

كزعيم غير ربحي آن ماركس،لاحظ مرة بأن

"Hurt people hurt people;

"المجروحون يجرحون غيرهم

healed people heal people."

والصحيحون يعالجون غيرهم."

And third --

وثالثاً...

healing is not about the erasure of pain.

الشفاء ليس محو الألم.

We often have a tendency to want to put a clean slate over our pain,

غالبا ما نميل لوضع لائحة فارغة من الآمنا،

much like that asphalt on the soil in Bayview Hunters Point.

مثل هذا الأسفلت على التربة في باي فيو هنترز بوينت.

But it doesn't work that way.

لكن الأمر لا ينجح هكذا.

Healing is about acknowledging pain

الشفاء هو الاعتراف بالألم

and making peace with it.

وصنع السلام معه.

One of my favorite quotes says that healing renews our faith

واحدة من اقتباساتي المفضلة تقول بأن: الشفاء يجدد إيماننا

in the process of becoming.

في عملية التطوير القادمة.

I stand here before you as an architect-healer

أقف هنا أمامكم كمهندسة معمارية معالجة

because I'm ready to see what I can become,

لأنني مستعدة لرؤية ما أستطيع أن أصبح عليه،

what my community and those that I work with can become,

ما سيصبح عليه مجتمعي الذي أعمل معه،

and what this country,

وما ستصل إليه الدولة،

and frankly, this world can become.

وكيف سيصبح هذا العالم.

And I was not meant to take that journey alone.

ولم أقصد بذلك أن أذهب في تلك الرحلة وحدي.

I believe that many of you are unhappy with the way that things are now.

أعلم بأن العديد غير راضون عن العالم الآن.

Believe that it can be different.

ثق تماماً أنه قد يكون مختلفاً.

I believe that you all are far more resilient than you think.

أعتقد أنكم أكثر مرونة مما تعتقدون.

But the first step requires courage.

لكن الخطوة الأولى تتطلب الشجاعة.

The courage to see each other's pain,

الشجاعة لرؤية الآم الآخرين،

and to be willing to stay in the presence of it,

والرغبة فى إبقائها حاضرةً لدينا،

even when it gets uncomfortable.

حتى عندما تكون غير مريحه،

Just imagine the change that we can make together

فقط تخيل التغيير الذى يمكننا أن ننصنعه سويةً

if we all committed to that.

إذا التزمنا بذلك جميعنا.

Thank you.

شكراً

(Applause)

(تصفيق)